La verdad es, que todavía reviso tu Facebook de vez en cuando. Lo que es tan ridículo como suena, es decir, ¿quién usa facebook aún? (Una chica rubia de ojos verdes, al parecer, estás etiquetado en 3 fotos con ella de una fiesta. No es que me importe).
La verdad es, que a veces cuando me siento sola a las 3am y deseo poder llamarte, releo nuestros viejos mensajes. Y me pregunto si los has borrado o si siguen en tu teléfono, abajo de todas tus otras conversaciones. Me pregunto si te habrás tomado tiempo en bajar a leer todos nuestros "te quieros". (No es que importe, me da igual).
La verdad es, que cuando vi que me dabas fav en twitter el ptro día deseaba que supieses que iba por ti. (Y me preguntaba por qué de repente estabas dándome favs. No es que me importe).
La verdad es, que a veces desearía que cotillearas mi blog; porque todavía me siento culpable por cotillear tu vida, y siento que tienes derecho a cotillear la mía. (Y entonces tal vez verías cuánto daño me has hecho, quizás verías cuánto te quise, y quizás me echarías de menos. No es que me importe, me da igual si me echas de menos).
La verdad es, que hay una posibilidad de que todavía me importe. Por mucho que intente negarlo, no puedo; todavía me importa. Y me mata porque a ti nox a ti nunca te importó de verdad.
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